Por que a morte nos incomoda mesmo com a fé na vida eterna?

Até onde nós, seres humanos, sabemos, não existe nada no universo mais rico do que a personalidade. Não há nada tão infinitamente fascinante. Não se trata apenas do fato de que “o cérebro é a última e maior fronteira biológica, a coisa mais complexa que já descobrimos em nosso universo. Ele contém centenas de bilhões de células interligadas por trilhões de conexões. O cérebro desafia a própria mente”.

Tampouco se trata apenas do fato de que o cérebro humano é muito mais complicado e difícil de compreender do que uma rocha flutuando no espaço ou uma esfera gasosa e luminosa de plasma, mantida unida pela própria gravidade, à qual chamamos de “estrela”, ou mesmo muito mais complexo e difícil de compreender do que um conjunto galáctico desses objetos.

Não, não estou falando aqui de neurociência ou anatomia craniana. Estou falando, muito especificamente, da personalidade. Não existe nada mais inesgotavelmente interessante, complexo e rico. Nada.

Por isso, a perda de qualquer pessoa é, para mim, incalculável. Cada pessoa é única, insubstituível. Como um floco de neve, mas infinitamente mais importante e infinitamente mais profunda.

Assim, os famosos versos da Meditação XVII, da obra Devotions upon Emergent Occasions, de John Donne, publicada em 1623, sempre tiveram um significado especial para mim:

Nenhum homem é uma ilha, completa em si mesma; cada homem é um pedaço do continente, uma parte do todo. Se um torrão de terra for levado pelo mar, a Europa ficará menor, assim como se fosse um promontório, ou uma propriedade de um amigo seu ou sua. A morte de qualquer homem me diminui, porque faço parte da humanidade; portanto, nunca pergunte por quem os sinos dobram; eles dobram por você.

Sempre tive a tendência de ler obituários. Eu sei, eu sei. Estranho. Mas cada obituário que leio, seja de um amigo ou de alguém que não conheço, de uma celebridade ou de uma pessoa comum, deixa em mim a sensação profunda de que experiências e perspectivas absolutamente irrepetíveis, incomparáveis e de valor inestimável foram perdidas.

A consciência de que tudo é passageiro

Tenho uma particularidade, tenho certeza, e talvez isso surpreenda algumas pessoas que nunca perceberam em mim qualquer traço de algo macabro, mórbido, fúnebre ou sombrio, e elas não estão absolutamente enganadas a meu respeito nesse sentido: desde que me lembro, sempre tive uma consciência muito clara de como as criações humanas e até mesmo os fenômenos naturais são passageiros.

Quando vejo flores bonitas, não consigo deixar de pensar que logo murcharão. Quando observo formações geológicas, sei não apenas que foram criadas ao longo do tempo, mas que ainda estão sendo formadas, o que significa, inevitavelmente, que também estão sendo destruídas.

Do ponto de vista tectônico, a Placa do Pacífico, sobre a qual nasci, deslocou-se entre cinco e sete metros para noroeste desde que respirei pela primeira vez.

Até mesmo a arquitetura mais bela me faz lembrar de castelos de areia destinados a desaparecer.

Quando visito castelos, palácios e mansões históricas, mais recentemente, o Castelo de Peles, aqui na Romênia, meus pensamentos quase invariavelmente se voltam para o pouco tempo que seus construtores os ocuparam e para quanto tempo já se passou desde que eles partiram.

(Talvez eu tenha passado tempo demais da minha vida estudando e, de certa forma, vivendo mentalmente nas épocas antiga e medieval. Não consigo evitar pensar que aqueles que governaram o Egito durante o Império Antigo, e que desapareceram há quase cinco milênios, já foram tão cheios de vida quanto os mais jovens e saudáveis entre nós hoje. No entanto, a maioria deles, sem falar de seus cortesãos e dos camponeses que estavam abaixo deles, não apenas morreu, mas foi completamente esquecida.)

Ao planejar minha aposentadoria atual, eu sabia que ela duraria apenas um curto período e que, mesmo no cenário mais otimista, eu teria muito menos anos pela frente do que aqueles que já havia vivido.

Como diz uma antiga canção de rock:

Somos apenas um instante de luz do sol,

Desvanecendo na grama.

Quando percebemos como a vida é curta

Sou bastante sociável e não particularmente solitário, e também não sou conhecido por uma solenidade sombria. Ainda assim, outra passagem que ecoa em minha mente há décadas está em Jacó 7:26, onde um profeta idoso reflete sobre sua vida e comenta:

“O tempo passou para nós e também nossa vida passou como se fosse um sonho, sendo nós um povo solitário e solene.”

(A propósito, isso não me parece o tipo de coisa que uma pessoa jovem, saudável, aparentemente indestrutível e imortal, digamos, Joseph Smith, no vigor de seus vinte e poucos anos, provavelmente escreveria. Mas faz todo o sentido para mim agora que estou inevitavelmente entrando na decrepitude da velhice, continuamente espantado por estar tão velho quanto estou, muito mais velho do que meu pai era quando comecei a me preocupar com a idade dele.

Para onde foi o tempo? Será que passei a vida sonâmbulo?

Quando pessoas mais velhas comentavam comigo sobre como a vida é curta, eu sorria e concordava com a cabeça, sem realmente compreender. Mas agora compreendo.)

A dor de perder alguém que amamos

Surpreendentemente, não acho que sinta qualquer medo especial ou incomum da minha própria morte, nem acredito que algum dia tenha sentido esse medo.

Mas a morte me ofende.

Ofende-me o fato de ela ter levado tantas pessoas que amo, tantos amigos, tantas pessoas que admirei e tantas outras que eu gostaria profundamente que ainda estivessem aqui para nos ajudar hoje.

Lembro-me de quando, anos atrás, estávamos dirigindo em direção ao cemitério, no pequeno cortejo fúnebre para o sepultamento de meu pai.

De repente, e de maneira completamente inesperada, pareceu-me quase inacreditável que, enquanto passávamos, eu visse pessoas fazendo compras, abastecendo seus carros, rindo, ouvindo música e aproveitando o clima ensolarado do sul da Califórnia, como se nada tivesse acontecido.

Mas algo monumental havia acontecido.

Será que elas realmente não tinham consciência da obscenidade cósmica que acabara de ocorrer?

Meu pai, o garoto criado em uma fazenda em Dakota do Norte, filho de imigrantes escandinavos, veterano da Grande Depressão, do Corpo Civil de Conservação do presidente Roosevelt, do Terceiro Exército do general Patton e da libertação do campo de extermínio nazista de Mauthausen; construtor de um negócio bem-sucedido e de um número considerável de projetos de construção na região metropolitana de Los Angeles, que crescia rapidamente após a guerra, e além dela; um homem gentil e bem-humorado, querido por muitos; pai, avô e irmão; que se tornou santo dos últimos dias já em idade avançada; caçador, pescador, jogador de golfe, brincalhão, contador de piadas, genealogista, participante do movimento escoteiro e tantas outras coisas maravilhosas, havia, de repente, partido de maneira definitiva, tornando-se inacessível.

Simplesmente partido.

E, no entanto, a vida das outras pessoas continuava sem interrupção, apesar da enormidade do que acabara de acontecer.

Pensei em vídeos que já vi de cervos pastando em um campo. Um tiro é disparado, e um deles cai no chão, morto. Assustados, os outros levantam a cabeça e olham ao redor.

E então voltam a pastar, sem pensar no ocorrido e sem demonstrar preocupação.

É claro que não temos alternativa. Nas palavras de uma antiga canção de Joni Mitchell, “somos prisioneiros de um carrossel do tempo”.

Não podemos simplesmente dizer “Pare!” e esperar que ele pare.

A esperança na vida após a morte

Sei perfeitamente, é claro, que minha indignação diante da morte não faz com que ela deixe de ser real.

Tampouco confirma como verdadeira minha crença em uma vida após esta vida e até mesmo (como diria N. T. Wright) em uma vida ressuscitada após a vida que vem depois desta.

Mas confesso que isso torna absolutamente incompreensíveis para mim a indiferença, a apatia e a falta de atenção de tantas pessoas em relação a esse assunto.

Fonte: Meridian Magazine